В. Байков

0
9

ВОЗВРАЩЕНИЕ

И дым отечества нам сладок и приятен.
А. Грибоедов.
Устав шататься по чужим пределам
Вернулся я в родимый дом.
С. Есенин.

Разлив сирени затопил станицу
За зеленью не разглядеть домов.
Поют, щебечут, в экстазе вьются птицы
Пришла весна, весна бушует вновь!
И вновь как в юности ночами плохо спится!
Вот, кажется: давно ушли тревоги,
Давно остыл бродяжий зуд и пыл,
Жизнь обрела порядок тихий, строгий,
Да и гнездо я наконец – то свил!
Но вот весна! И тянет вновь в дорогу!
Я столько видел их извилистых и пыльных
Едва пробитых, каменистых и крутых.
Я столько прошагал под зноем и под ливнем;
Шёл сквозь пургу и бурь песчаных рык.
К разлукам притерпелся и привык.
И вот судьба замкнула круг широкий,
Я вновь в кубанской маревой степи.
Повеяло почти забытым и далёким
И тронувшим до глубины души!
Как будто бы я вновь прильнул к истокам!
Мне мило всё: поля, лебяжьи стаи.
«Балачки» говорок, казачек милых смех
Вот только гор, здесь гор мне, гор мне не хватает.
Дыханья ледников и шума горных рек.
Особенно тогда, когда повеет маем!
В. Байков.

СТЕПЬ
Оседлаю на зорьке росистой
Вороного, лихого коня.
Буду солнце встречать в поле чистом,
Мчаться в даль, стременами звеня.
И лучи обниму я как братьев,
Будет ветер упругий свистеть.
Широко распахнёт мне объятья
Неоглядно цветущая степь!
В дымке скрылась родная станица.
Облаков надвигается зыбь.
Кличут в небе пролётные птицы,
В плавнях им откликается выпь.
Вот и горы иззубрили дали
А над ними Казбек- патриарх.
Сколько воинов в сверкающей стали!
Сколько белых мюридов папах!
Степь моя! Моё небо и солнце.
Степью вскормлен мой резвый дончак.
Не страшны горбоносые горцы
И свирепый, раскосый степняк!
Моя сабля уральской закалки.
И сухой в карабине заряд.
В бесшабашной, отчаянной свалке
Косит головы верный булат!
От рассвета скачи до заката
Степь мою никому не объять
Кочевали здесь орды когда- то
А теперь её пашет казак!

ПОДРАЖАЯ ХАЙЯМУ
Заветы мудрые оставил нам Хайям
Душа суть человека, не сан и не карман
Хвалящему тебя не верь, хвала- обман.
Но сильных мира этого не восхваляй и сам.
—// —
Мой друг, не сетуй о былом
И не грусти о дне вчерашнем,
Живи вот этим настоящим,
Сегодня солнцем озарённым днём.
—-//—-
Куда я попаду, свой путь свершив, не знаю,
Но коль от райских врат я получу пинка,
Я с Люцифером разопью вина
И ад покажется мне раем.
—-//—
Не согрешай ни вольно, ни невольно,
За зло и за добро плати добром.
Наполни череп свой вином,
Пока землёй он не наполнен.
—-//—
Лекарство превратится в ад,
Коль потреблять его сверх меры.
Так и вино: коль в меру – благодать,
Отрава страшная, когда не в меру.
—-//—

Любовь ведёт и возвышает нас.
Любовь – основа и исток всему.
Но ты скажи мне: «Почему
Страданий тьму влечёт она подчас?»
—//—
Два важных правила поведаю тебе:
Не будь свиньёй – разборчив будь в еде,
А в выборе друзей разборчив будь в двойне,
Тогда ты жизнь пройдёшь по правильной стезе.
—//—
Не признак мудрости седая борода:
Не станет мудрым тот,
Кто молодость проспал как бегемот,
А в зрелости ленивей был вола.
—//—
Всему живущему отпущен срок,
И ты спокойно в мир иной уйдёшь в свой срок,
Коли от жизни взял что смог,
Но и отдал ей всё, что мог.
—-//—
Не жалуйся, что жизнь горька, бедна
Цени в ней каждый миг , и пусть она не рай
Один лишь раз даётся нам она,
Другой не будет — так и знай!

РОЗЫ

«Как хороши, как свежи были розы
В моём саду! Как взор прельщали мой!»
И.П. Мятлев.

Как хороши, как свежи ныне розы
Воспоминаний о минувшем дне.
Игорь Северянин.
«Как хороши, как свежи были розы»-
Романс старинный нежностью пленил.
Был город полон запахом мимозы.
И шалый март нам головы кружил.
Блистали горы в солнечном сиянье,
Завесу сбросив зимних, мрачных туч.
А мы счастливые спешили на свиданье
В порыве радостном весенних, нежных чувств.
Всё было: вздохи кстати и не кстати
И соловей, и шёпот лунных струй.
И первое «люблю», и первые объятья,
И первый, самый первый поцелуй!
Романтику сменила жизни проза,
Утихли страсти в беге быстрых лет.
«Как хороши, как свежи были розы»…
Из прошлого волнующий привет!
Моей зари давно угасший свет…

ПОЭТ

«Как раньше к славе привела
Простая русская кобыла»
С. Есенин.

Опять ты на глаза попался мне,Серёга!
И, перечитывая то, что знаю с детских лет.
Я говорю тебе: «Ведь их не так уж много,
Кого я искренне назвать бы мог ПОЭТ!»
И ты, конечно, входишь в это племя,
Которое… (как жаль, но этого уж нет)
Но было на Руси такое время,
Когда поэт был больше чем поэт!
Да, ты ПОЭТ, имел святое право
Орать в стихах, что ты и есть народ
И прорываться, продираться к славе
Хотя бы ухватившись за кобылий хвост!
И всем завистливым и пошлым мордам
Что вслед шипели, ядом слов давясь,
Дать отповедь и гаркнуть во всё горло:
« В поэзию, в литературу ЗАСТЬ!!!»
У нас поэзии теперь, что разливное море
На вкус любой,- всё больше на дурной,-
Бурлит, бухтит. Боюсь затопит вскоре
Литературу мутною волной!
Вон у меня, на стеллаже три полки
Заставлены поэтами впритык,
Но если разобраться толком,
Из них великих – только три.
Ну, есть ещё шесть- семь пониже,
А остальных читать—работы нет нудней
И коль корова языком их слижет,
Невелика потеря, ей-же-ей!
Да ты поэт. Ну, что толочь здесь воду в ступе?
И, перечитывая то, что знаю с юных лет,
Гадаю я, когда же та пора наступит:
Поэт вновь станет больше чем поэт!

 

ОСТАВЬТЕ ОТВЕТ

Please enter your comment!
Please enter your name here